Me tardé más en encontrarlo que en leerlo, es cortito y se lee rapidísimo.

Tengo sentimientos encontrados, porque ya le tengo cariño a Umbral, ya lo tuteo y a veces lo abrazo, pero el Paco que veo en este libro no me agradó mucho. Es el Umbral que todos odian: pedante, rebuscado, misógino y repetitivo. El Francisco Umbral que tuvo una relación con Rimbaud/Blanca Andreu y que escribió este diario-novela-poema para exponerla de una forma, creo, muy baja. Porque más que una novela erótica que narra una relación entre dos personas, donde se supone que el personaje principal es ella, Rimbaud/niña/esnifeadora, Blanca/poeta/bebedora de nesquik/fan de Patti Smith, me encontré con 200 páginas en las que un hombre se la pasa elogiando su pene y cómo, según él, todas las mujeres lo desean y lo tratan como un objeto. Ajá.

Todo esto suena muy mal, sí, pero por otro lado también veo al Umbral que adoro: el Umbral que siempre quiso regresar al útero de su madre, el que buscaba desesperadamente amor y compañía, porque rodeado de tanta gente siempre se sentía solo (y aquí cito algo de Las ninfas: "Quiero decir que yo, entre la gente, en el paseo, en familia, me seguía sintiendo preso dentro de un rectángulo de paredes costrosas y olores insoportables, incomunicado de los demás y de mí mismo...), el Umbral asustado con su prosa perfecta y que me tiene obsesionada.

En fin, pues no me gustó y sí me gustó. Y ya.